Cuchillas zanjando el aire, metros separan mi objetivo, alerta su hocico expeliendo vapor y humedad, gotas temblorosas penden de sus fosas enrojecidas.
Ha eludido mis embistes con presteza maestría
No desenvaina armas, no las tiene, o no las necesita
Gritan mis hojas desmembrando el aire…
Brincos impecablemente mágicos, ha evitado otro asalto
Maldigo su ágil destreza
A distancia creo que sonríe
