sábado, 19 de abril de 2008

Pugna

Cuchillas zanjando el aire, metros separan mi objetivo, alerta su hocico expeliendo vapor y humedad, gotas temblorosas penden de sus fosas enrojecidas.

Ha eludido mis embistes con presteza maestría

No desenvaina armas, no las tiene, o no las necesita

Gritan mis hojas desmembrando el aire…

Brincos impecablemente mágicos, ha evitado otro asalto

Maldigo su ágil destreza

A distancia creo que sonríe

1 comentario:

charlotte dijo...

enfrentamiento de almas, la luna se divierte más cuando hay sangre... Los caminos se volverán a cruzar.
Estado de alerta en la selva popozziana.